Расхорохерился,
до из ума выйдя своего,
расхорохорился!
Чем всё и как закончится?!
Недоумками* рождённый,
занятый своим,
соблазна, творчеством,
Такими же разлагателями душ,
увы ласкаемый,
Души о спасении своей не рассуждающий,
Не подчинённый духовным правилам,
Из ума выживший не вполне вменяемый:
Кулачки к Небу зачем направляешь ты?
И трясёшь ими, себя сам оправдывающий!
Глупость дураков, она бесконечная,
Всех, кто жизнью занял себя, в ней беспечною.
Кто в комфорте живёт,
сверх градуса, в накоплении:
может есть, может нет надежды,
в мире Том, о его упокоении.
*Одним запретили,
те же нас не учили.
Марксом пугали нас,
создавали иконы его с Фридрихом,
Имена всё странные,
не принятые на слух в России,
как язык ни свой, в нашем отечестве.
Взять бы и повесить сему назидателей.
Ты не кличь на меня слуг своих,
взяточных,
душ своих же, вне веры, отравителей,
У меня надежда одна: на слово истинное,
на Христа она, на Спасителя.