Ах, если б знать, что стал рабом больничной койки,
Не зашивал бы ран глубоких на лице.
Уж лучше девять грамм свинца в обойме «Хорхе»
Иль цианида десять кубиков в шприце.
Типичной жертвой лобового столкновенья
Он стал на трассе злополучною зимой.
Но смерть сценарий написала с отступленьем
И после выписки отправила домой.
А дома тихо, как под мышкою у Бога,
Жаль только ног своих у Бога не спросить.
И снится сон один и тот же про дорогу,
И понимает — слишком поздно тормозить.
Прошла зима.
И птичьих радостных симфоний
С лихвой хватает на живущую страну.
А кто-то снова по коварной трассе гонит,
Не зная цену всех оставшихся минут.
© 2024, Терентьев В. Ю.