Вы скажете мне, что писать тебе поздно,
Что это не модно и век уж не тот.
Отвечу: «Быть может», - я спорить не буду.
Но если поэт во мне рифмами бьёт?!
Его удержать в себе очень непросто,
Как волны о скалы, он бьется во мне.
Я пешка в бою, он на поле форпоста,
И я проиграю на этой войне.
Он знает про все мои рваные раны,
Он слышит, как сердце меняет свой стук,
Ему не нужны голубые экраны,
Он слышит лишь струны души моей звук.
Вы скажете мне, что стих твой завянет,
Что время не вечно и ты уж не тот.
Отвечу: «Быть может меня и не станет,
Но этот приятель вовек не умрёт!»