Финал выступления, аплодисменты,
Маэстро доволен: восторг, сентименты...
Обняв инструмент, трогал пальцами эфы,
И всё восхищался столь дивным рельефом.
Уставший скрипач растворился в улыбке:
"Чего же я стою без преданной скрипки,
Играю не я, то - твои плачут струны,
Мистично синкопы бросаешь, как руны.
И вопли, и стоны, фонтаны из ласки,
Дыхание ветра и пёстрые краски,
И пылкой любви, и тоски отголоски,
То жуткая страсть, то мотивчик неброский"...
А скрипка ответила звуком пьянящим:
"Я многим играла: счастливым, пропащим...
Миноры - лишь толика всех настроений,
Есть радость, восторг средь моих песнопений,
Есть осени сплин и цветение лета,
Полотна художника, строки поэта...
Колдующий звук, оживляющий страсти,
И стон, разрывающий душу на части.
И к небу ночному могу дотянуться,
Луны чтоб воспеть золотистое блюдце.
И утренний лучик, мелькнувший в оконце,
Способна воспеть, умилённая солнцем.
Ласкать звоном струн берег моря и сушу,
Очистить сознание, выбелить душу,
Растрогать сердца благодатной молитвой
Иль слух искромсать, словно острою бритвой"...
Сколь светел загадочный голос предмета!
Но... только скрипач - суть творенья сюжета.
Коль гриф держат струны, как вышивку пяльцы,
Порхают, как бабочки, чуткие пальцы.
Ну как не ценить, восторгаясь друг другом,
Тех чувств, что в концертах витают по кругу.
Кто большего стоит: маэстро, иль скрипка,
Поведает скрипом в дороге кибитка.