Запасмурнело. Третий час подряд
зима, как тать, крадётся тихой сапой
и штопает метелициной лапой
вчерашним солнцем порченный наряд.
Черёмуха с надломленным стволом
склонилась над заснеженным оврагом
и служит мне естественной оградой.
Жаль, что её уродливый излом
с утра до вечера я вижу из окна;
его и снежная не скроет пелена.
И слышу: «На себя-то посмотри –
на лбу воспоминаний старых груда,
и не бывает этакого чуда,
чтоб у судьбы был вечный фаворит.
Вот-вот придёт всесильная весна,
и старости моей – как не бывало:
я вновь утешусь белым покрывалом…
Не закрывай же своего окна».
Я обещаю: распахну окно!
Эпиталаму белопенным люстрам
спою… и отчего-то стало грустно:
Господне лето ждёт меня давно.
2016