Мы - дети пустоты,
Пустого искусства,
Пустых идей,
Пустых душ
И пустых умов...
Мы - дети пустых кинозалов,
Безмолвных парковок,
Индустриальных районов
С бесконечно льющимися объявлениями
"Продается жилье! Продается жилье!"
Взгляни на наше искусство!
Есть ли в нем идея?
Я вижу лишь ее слепой поиск.
Есть ли в нем Бог?
Если есть, то это сверхэффективный,
Цельнометаллический,
Одобренный маркетинговым агентством Бог
И в нем нет ничего живого.
Это другой Бог.
Из ребра его Адама
Вышли войны и кризисы,
Одиночество и наркотики,
Высокомерие и неясное будущее.
Есть ли в нашем искусстве любовь?
Только пилотная серия плохого сериала о дешевой версии любви.
Галереи заполняются картинами,
Хит-парады заполняются песнями.
В глазах их творцов холод.
В глазах их творцов такая родная пустота...
Мое отчаяние, к счастью,
Спотыкается о бесконечность момента.
С каждым разом я убеждаюсь в том,
Что нет ничего мудрее,
Чем хокку,
Потому что это самое живое,
Что могло бы быть на бумаге.
"Льется дождь.
Сердце стучит сильнее..."
Это гораздо лучше моих лживых строк.
И ,глядя сквозь густую тьму личного невежества,
Мысленно пролетая над крышами панельных домов (гнезд одиночества),
Вновь нахожу звездный мир.
Вновь кажется, что есть еще чему удивляться
Назло пустоте
Внутри своей груди...