Вчера я заходил в военкомат.
Печать поставить в льготе о раненье.
В дверях мужик. Поджар - не мешковат.
Укомплектован класс! В глазах горенье.
Ему я комплиментов сто подряд.
А он, смахнув слезу, исторгнул матом:
Не взяли в 60. И говорят
Прощаться нужно мне с военкоматом.
А я от пола им отжался в раз
В один подход 120 в три минутки.
А мне полковник прямо без прикрас:
“А в броннике ты сможешь двадцать в сутки?
Давление сынок не подведёт?
Да как тебя сынком назвать папаша?”
А я стою в поту как идиот…
И тут дошло - Победа скоро наша!
Стрелять могу с Афгана из всего.
И насмерть я стоять умею, братцы.
Но то стрелять, а гнать с земли врагов
Наверно стар. За внуком как угнаться?
Но это же: Ура! Ведь гоним их
По двадцать километров, скромно в сутки!
Ну наконец-то дали им под дых!
А двадцать километров - то не шутки.
А ты туда? От туда. Был уже?
Танкист? Счастливчик - ну а я пехота.
Я подожду тебя на этаже?
Есть тост. А то обратно неохота.
И через час я слушал слёзный ор:
“В Одессу видно в штатке лишь поеду.”
И долог был так нужный разговор
Ему и мне. И тост был: “За Победу!”
00:15 29.01.2024 года.