Чужих нет.
А те и не знают.
Над равниною запах лая -
он каков ?
Сожрать готов.
Словно сон в тревожную зиму.
Про чужих опять
стали вспоминать.
И глядим-то на них
в лучшем случае как на скотину.
Это наше все.
Не Пушкин, не Достоевский, не Ленин.
Ветер страха мысли кружит, а тело несет
укрыться от непонятных мгновений.
А Христос... Тут вообще сто лет ещё молчать,
ежели ненароком какое-нибудь не случится чудо.
Ведь Христос, Он - Бог, словом тишь, да гладь,
и чужих там нет - позовешь - Он будет.
И никак тогда не удастся выть,
злобу лютую децибеллом перекрывая.
Тут и спорить не о чем -
Бога нечем крыть.
Говори с Ним,
и перестанет воевать наша стая.