Игра в слова – это совсем не стихи.
Мнится кража каких-то неясных стихий.
Выдернешь строки из пожелтевшего колоса –
вдруг зачирикает радость птичьего голоса.
А за окном январский снег, кутерьма,
странная, с норовом, южная наша зима.
*
Очищаю мандарин,
пахнет сладостно и горько,
светят солнечные корки
рыжим отблеском зари.
Дольку счастья отломив,
дольку радости и смеха,
жду я искренней утехи,
доживая январи.
*
Рожки да ножки от снега вчерашнего,
серые кучки светлеют в грязи.
Ёжатся ёлок иголки не празднично,
небо из луж на разлив для разинь.
Грустно блестит мишура кучкой сорною,
птицам совсем не нужны конфетти.
Бродят грачи-обыватели чёрные.
Год продолжает взрослеть и идти.
Мимо войны и тревожного времени,
мимо квадратов ночной черноты,
мимо дождей, гололёдов заснеженных,
в мир, что пока лишь мираж и мечты...