На моих ладонях крошки ноября.
Первый снег на листьях от осины,
Как творог на блюдце заспанным коням,
Вышедшим из хлева на равнины.
Одинокий конюх яблоком хрустит.
Ребра целы, но болит в грудине.
Жизнь крупой шуршала в семь десятков сит
Осыпалась, как не было в помине…
Вдруг в огрызок носом ткнется пегий конь.
Отберёт слюнявыми губами.
Нежно конюх спрячет жухлую ладонь
В гриву между прошлым и мечтами.
Ухватившись бодро, вспрыгнет на коня
И помчится, с листьев снег сбивая.
Он меня не замечает у плетня.
Я в его рассказе запятая.