Неловко мнётся снег в окне,
как будто нищий просит денег,
январь подмигивает мне -
что, слабо пишется, бездельник?
Подначивает, и щекой
царапает стеклопакеты...
Сидишь и думаешь - на кой?
на кой мне вообще всё это?
Но знаешь - надо. Можно в хлам,
а нет - с грехами пополам
живёшь, как снег на черепице -
навалишься, сползаешь с крыш,
с людьми стихами говоришь,
чтоб не сколоться и не спиться.
***
Глядишь, уже январь на сломе дней,
ещё чуть-чуть, а там начнётся лето
и улица, и голуби над ней...
Ты в поисках счастливого билета
проедешь на трамвае лишний круг,
один ещё, надежды не теряя.
Всего-то дел - не выпустить из рук
потерянный когда-то ключ от рая.
И найденный опять... Мечты, мечты...
Но что ещё тебе осталось, кроме?
Январь. Заглянешь в зеркало - там ты,
счастливый мальчик в летней полудрёме.
***
Пиджак на стуле, время взаперти -
в часах отцовских. Где себя найти,
куда девать остаточность недели?
Не юноша... Подумай, не спеши,
привыкни к очертаниям души,
в которую тебя переодели
года и мысли... Стой, не торопись,
спускайся утром к морю, сядь на пирс,
побудь одной ненужной нотой в гамме.
Единственной, прозрачной, молодой...
Чтоб йод и соль... И можно над водой
смеяться, плакать и болтать ногами.