Судьба мне говорит: "Хрена тебе досталось, мало,
Лови ещё к скрипящему дивану
Моё любимое проклятие – быть поэтом,
И поэтично рассуждать о свете этом.
Лови плохое настроение через раз,
Лови очки иллюзии на глаз,
Я окружу тебя такими обаятельными мальчиками,
Но, не успеешь ты опомниться, другие их поманят пальчиком.
Лови влюбленность, недоделанную, не любовь,
И жизнь простую, скучную, как у коров.
Влюбись ты сразу в пять прекрасных человек,
Им будет от 14 до 43 лет.
Пиши стихи тем, кто их не прочтёт,
Пиши и думай, что моральный ты урод,
Ищи любимые черты в тупом из детства друге,
Влюбись ещё в него, и утони в спасательном круге.
Для кучи, на погоны, вот тебе и пара фобий,
Кстати, тебя трясти периодически будет в ознобе,
Рыдая в подушку, что с тобой никто не хочет общаться,
Помни, это я! Я создала твое счастье!"