я напишу о том, что небо свято,
о том, что миром правит не любовь.
о том, что брат, идя войной на брата,
сгущает тьму, как, в рифму,
злую кровь.
а по весне трава опять у дома
засеребрится раннею росой,
и майский дождь, и с молнией,
и с громом,
прольется с неба ангельской слезой.
и будет солнце падать на закате
в морскую пену ласковой волны.
и лишь покойно будут спать солдаты,
не возвратившись с чертовой войны.