Не вылечить, и даже если вдруг захочешь,
Не жди, не вылечат и сорок сороков.
И что так резвым стихоплетам зубы точит,
Опять и снова слышу цоканье подков.
Задобрю,
подарю ей простыню, пожалуй.
Кругом столбы.
Несется.
Не разбила б лоб.
Похоже простыней ей в жизни не хватало,
И почему не поделиться,
Я ж не жлоб.
Ты мимо истины все время пролетала,
Чего не хватишься, все нет у вас и нет,
Взлетая, не летела, - крыльями махала,
Вам, налетевшей вдруг, я говорю вослед, -
Где нет и нет, - подпрыгиваешь, не летаешь.
Что пошлость ползает, пожившая, не знаешь.