За Москвой, как только съедешь с МКАДа,
Сразу лес. А вот калины куст.
Воздух без бензинового чада
Обретает первозданный вкус.
Начинает хвоей пахнуть тонко,
Земляничный аромат пьянит,
Из ствола сосны, как из бочонка,
Ручеёк смолы едва бежит.
Это летом. Но зимой в деревне
Тоже несказанный аромат –
Словно в серебре стоят деревья,
И сугробы, как слоны, лежат.
Кажется, под этой шапкой снега,
Под корягой, где-то в глубине
Спит медведь, укутан зимней негой,
Лапу в пасть засунувший во сне.
На ветвях сосновых скачет белка –
Пробежит немного и замрёт,
Или же стрекочет дробью мелкой,
Добывая в шишке горький плод.
Как же хорошо в той роще, братцы,
Жизни нам она заряд дала.
Но потом придётся возвращаться –
В городе ждут вечные дела.