Тем самым вечером, когда
меж мнимым и реальным
Текла прозрачная вода
в глухое зазеркалье,
И свежий ветер - сын высот
в лицо дышал прохладой...
Да, это он меня ведёт
к речному водопаду.
Туда, где нет грибных дождей
и явно светит солнце,
Там, зная тысячи людей,
встречаю незнакомцев.
Блестят намытые полы
готических подворий,
Стоят накрытые столы,
но нет гостей...
Заборы
Грустят, готовые на снос,
в траве сидит цыплёнок,
И сыплет лошадям овёс
подросток-конюшонок.
С полей летят перепела
и в зное пропадают,
И звук, что ткут колокола,
медовой каплей тает.
Вишнёвый сад гудит пчелой,
капустниц вьётся стая,
Я вересковою стрелой,
легко, как стриж, взлетаю.
Полёт по вкусу - как любовь,
и радость, и волненье,
Воды озёрной полотно
по краю белопенно.
Сон рыбкой плещется, и вдруг -
рассвет встаёт за лесом.
Из полутьмы на свет иду,
как в молодость из детства...