На столе разбросаны бумаги,
Холст запачкан красками в углу,
От шедевра находилась в шаге,
Но сказала: - больше не могу
Рисовать деревья и портреты,
Нечего художнику создать,
И не заработать мне на этом,
Я не буду больше рисовать.
Вот прошла уже почти неделя,
Краски и бумага на столе,
Может и просохнуть не успели,
Проявились снова на холсте
Образ человека возле леса,
А под небом дивные поля,
И рисунка не было чудесней,
И продать который ей нельзя.
Да и как такое продавать,
Всё равно что душу на продажу,
Свой сюжет, в нём будет проживать,
И не раз еще себя покажет.