Я останусь в осени прелой,
застыну дождем на окне.
Как прерванный рассказ без продолжения.
Наблюдать утомлённо будешь пестрящий закат сквозь меня, а я
равнодушный огонь твоих лавандовых свеч,
что горят на столе.
По ту сторону от тебя
бал листьев в прохладном ветре.
Краем неровным осторожно меня касаясь
лист кленовый
словно касаешься ты.
Я затею затем ссоры с солнцем,
что сквозь сон лучами станут палить
твои ресницы.
В какое-нибудь утро, что замутит жаром.
И так, оставшись на окне,
стану по цветам собирать твоими глазами
времена года.
Зимой превращусь в льдинку —
замёрзшей слезой, как узор на окне.
Наблюдай сквозь меня хандру леса.
Там знобит все деревья.
Ну а после зимы
напоминанием влечу дождем,
что ломится к тебе будет. А ты
поставишь ветку вербы на окно,
быть может, в нелюбимом марте.
И пусть для ливня будет повод.
Ты вспомнишь обо мне.
Невольно с губ твоих
сорвётся моё имя.
След ветра в незавершенных разговорах,
что вспомнишь ты,
запульсирует в висках.
И пусть и вкус малины с грозой
в летную ночь запоёт в тебе
истомой.
Ты вспомнишь обо мне.
Дотронься до окна тёплыми пальцами.
Согрей.
Посмотри на меня,
я мутные, как озёрная вода,
глаза твои хочу вновь увидеть.
Оставлю на окне твоём слезу.
Ты окно не мой.
Приюти мою боль.