Бывает встретишь человека
И сразу хочется творит
Вновь затуманен взгляд поэта
Он сочиняет стих.
Он вовлечён в свою идею
Он любит все превозносить
Букашка мелкая размером вдруг с конфету
А чувства просто лабиринт.
Он вспоминает образ запах,
Он снова в мыслях ловит взгляд.
Исподтишка он тихо наблюдает
И опасается как будто за себя.
Походкой снова заворожен
И тонкий шрам цепляет взгляд
Глаза подернутые поволокой
И волосы как черная вуаль.
Все только в стороне поэт наш видит.
Зачем нам правду знать она здесь ни к чему
Он просто тень, он просто ветер.
Пока поэт не разгадает истины лицо.