Январь простыл совсем.
Сырые ноги.
Недолго так вообще свалиться с жаром.
И мнётся суетливо на пороге,
И раздаёт, что не осилил, даром.
Он молод и горяч. Не по природе.
Он ветренен и нежен даже утром.
И кто-то восхищается погодой,
А кто-то недоволен всем как будто.
И окна раскрывают с непривычки,
Цветы живые вносят слишком рано…
И кто-то говорит о главном, лично,
А кто-то воет. И бинтует раны.
В изящной кружке остывает кофе.
Незапертые двери, свежий воздух…
И кто-то в снах целует милый профиль,
А кто-то варит сталь и сушит порох.
Но мой Январь не думает об этом –
Он свеж и жутко голоден до истин.
А тот, кто называл себя поэтом,
Вдруг поменял блокнот на лист и кисти.
И перед чистотою так тревожно,
И снова так не хочется мараться…
Ведь НЕ ПИСАТЬ СОВСЕМ поэту сложно,
И в немоте поэтом оставаться.
Альтернативно есть всегда спасенье –
И Человек взмахнул устало кистью.
…и кто-то суетится о спасении,
А кто-то курит и готовит выстрел…
…Вот так смешало нынче мои строки,
И обходить углы я не стараюсь.
Январь-юнец споткнулся на пороге,
И вышел, белозубо улыбаясь…
30.01.2024