Упрятав лицо в отворот плаща, -
Франц Кафка, Марсель ли Пруст, -
но кто-то приходит тебя прощать,
с души не снимая груз.
Ты вроде бы рад: "Всё и вправду так:
кругом, да бегом дела..."
А гости всё втОрят, кивая в такт -
мол, совесть твоя бела.
Но кто-то, кого ты в себе простил,
саднит, как разъятый шов:
Дерзай же: ведь имя тебе - Кратил
и с болью иди, как шёл!
Так снова и снова - к витку виток,
(хоть в нитку иглу продень)
то полночь, то утро несёт поток,
в "деньской" увлекая день...