Сыро, слякотно, гриппозно,
на часах всё время "поздно",
дождь идёт уже неделю
сутенёром по борделю.
Понедельников и пятниц
катят стаи каракатиц,
непрерывно, неуклюже.
Под часами снова лужа.
От заката до рассвета
ночь накладывает вето
на желанья и надежду.
Застревая где-то между —
между будущим и прошлым,
предаёшься мыслям пошлым,
мыслям чёрным, мыслям глупым,
как дикарь из Гваделупы.
Зябко, слякотно и сыро.
Закусив кусочком сыра
шот плохого алкоголя,
ты походкою де Голля
направляешься к буфету.
Ночь, зима. Согласно Фету,
безобразья нет в природе...
(нет, не Фет — Некрасов, вроде).
Ночь. Зима. Фонарь. Аптека.
Снова мысли. Ипотека.
Ищешь рифму к слову "время":
Темя, племя, стремя, бремя...
Темя — болью головною.
Племя — впало в паранойю.
Стремя — новою войною.
Бремя — быть всему виною.
От заката до рассвета.
От дивана до буфета.
От рожденья и до смерти.
Всё меню — в одном куверте.