Вот и февраль, вот и опять февраль.
Утративший стремление к кокетству,
Он как больной, закутавшийся в шаль,
Которая досталась по наследству.
Его с утра пронизывает пот,
А вечером доканывают хрипы,
Он целый день то кушает, то пьёт,
Заваривая снадобье из липы.
В руке платок, на тапочках дыра,
Все, что могло, все вывалилось на пол,
Из под таблеток блистеров гора,
Напакостил, намусорил, накапал…
Уже и навещал его сосед
И по-соседски всматривался в гланды.
Февраль как нечитаемый поэт,
Отвергнувший классические ямбы.
Пытаясь встать и выпрямиться, он
Хватается рукою за колено,
Невесел, несговорчив, удручён..
Таков февраль. Всегда и неизменно.
И под февральским облаком седым
Мы месим подмерзающую воду.
Февраль как муж, который нелюбим,
Но не дающий повода к разводу.