Мой нежный друг, к тебе не дотянуться,
на ушко не шепнуть важнейших слов.
Судьба распорядилась разминуться
во времени и шуме городов.
Не встретиться в толпе случайным взглядом,
воздушный не отправить поцелуй,
и те часы, когда мы были рядом,
вернуть нельзя, как ты не протестуй.
Приветы из страны полей далёкой
для сердца — поцелуй от облаков —
на жизни холст, от слёз слегка поблёклый,
наносят краски нежностью мазков.
Как солнца луч, ласкаешь словом душу,
но я прошу: "Не надо, не лечи".
Я так хочу тебя сегодня слушать,
но завтра... Завтра лучше помолчи.
***
Прости меня! За что? — теперь неважно.
Хотя б за то, что плывший в темноте
рекой любви, кораблик мой бумажный
сверял свой курс по призрачной звезде.
Мне жаль, но жизнь, корабликом играя,
гоняла ветром долго, далеко.
Судьба его, наверное, такая:
блуждать вдали от милых берегов.
Прости за то, что я встречаю утро
один в квартире каменной, пустой
и лгу себе, что счастлив я, как будто,
камин разжечь пытаясь берестой.
Наверное, не раз пересекались
и курсом параллельным шли пути.
За то, что мы с тобой не повстречались,
прости, моя далёкая. Прости!
***
По мокрому асфальту от ворот,
по лужам, листья ножкой разгребая,
промокшая, озябшая, нагая —
ступает Осень. Мечущийся сброд
ворон крикливых вслед проклятья шлёт.
А наглый ветер, с плеч сорвавший платье:
цепляет косы, держит за запястья
и хлестким ливнем по лицу сечёт...
Бедняжка, побледневшая от стужи,
в подъезд вошла, стучит чуть слышно в дверь.
Настал мой час: пойду открою ей.
За столько лет я хоть кому-то нужен.