Поэт идёт: открыты вежды,
Но он не видит ничего.
На нем возложены надежды:
Все ждут шедевров от него.
Творца прохожий окликает,
С небес на землю опускает:
«Поэт обязан так трудиться,
Чтоб было бы за что гордиться!
Поэт не должен отдыхать –
Рождён он в рифму сочинять,
Найти предмет, воспеть его,
И глубь таланта своего
Отдать в служение народу…»
-Чтоб потерять свою свободу?
Зачем талант был Богом дан?
Как возникает ураган?
Куда стремится в небе птица?
И как любовь в душе родится?
Кому служить должна стихия?
Подвластна птица ли уму
Или желанью своему?
А страсть, подобна эйфории,
Любовью стать уже не сможет?
Чью власть талант лишь приумножит?
Кому служить должны поэты,
Для славы воссоздав макеты?
Ослепнув, за народом следом,
Стихию, покорив себе,
Идёт провидец тот в толпе;
Как флюгер, головою вертит
И истины на белом чертит.
Каков же подлинный поэт?
На то легко найти ответ:
Себе и музам лишь он служит
И со стихиями он дружит;
Свой дар от Бога, сохранив,
Поэт правдив и не спесив.
В чём мудрость – истина поэта? –
Ответит ветер Вам на это.
21.01. 2024