Я живу здесь мыслями о лете,
о недавнем, но уже вдали -
где мой сквер настой янтарный цедит,
кипятком полуденным залит.
Мы из тех краев,что даже тени,
кальки бледной их не отыскать -
что же я брожу среди растений,
им одним по-сестрински близка?
Отчего же людям здесь и листьям
сладко, как в одном сосуде, млеть?
Я плыву, цветком сухим раскрывшись
в запотевшей заводи аллей.
И есть кто-то, кто нас пьет как будто,
держит сквер как чашу или шар...
И того, что нет нигде приюта,
и не вспомнит бедная душа.