А жизнь - продолжается. Я, как и все, живу
И ухожу из "вчера", как и все, уповая сегодня - на "завтра".
Только всё чаще со мною случается дежавю
Букетом жёлтых тюльпанов или мимоз на восьмое марта.
Тревожная память сыплется с них пыльцой,
Отождествляя запахи, звуки, нюансы иных ощущений:
Чья это песня?.. Высоцкий?.. А может, Цой?..
И у кого я ещё не успела опять попросить прощения?..
Из ароматов и звуков вдруг сложится некий пазл,
И оживёт эпизод прошлой жизни, вонзившись иголкой в сердце.
Сколько таких уколов грозит мне за разом раз,
И сколько ещё из памяти стёрто поводов и последствий?..
Но никогда не забыть, словно дважды два,
Самого главного, что нам судьбою дано в наследство:
Мамины песни, простые её слова
И светлое синее небо счастливого звонкого детства.
Нам не забыть васильково-пшеничных полей,
Вкуса хрустальной воды из родных колодцев,
И что в старых сказках о вечных добре и зле,
Злу - непременно - дорогу добру уступить придётся.
Чёрные тучи рассеются в лёгкие облака,
Растаявший снег утечёт ручьями в свои весенние реки,
И прожитый день упадёт лепестком с цветка.
А жизнь - продолжается. Благодаря. Вопреки. Вовеки.