Эта грустная, но правдивая история не про Акакия и Перепетую,
которые трясут своим исподним на всю стихиру – это совсем другое…
Эпиграф
«Я к вам пишу — чего же боле?
Что я могу еще сказать?
Теперь, я знаю, в вашей воле
Меня презреньем наказать.....
«....Другой!.. Нет, никому на свете
Не отдала бы сердца я!
То в вышнем суждено совете…
То воля неба: я твоя;
Вся жизнь моя была залогом
Свиданья верного с тобой;
Я знаю, ты мне послан богом,
До гроба ты хранитель мой…»»
А.С. Пушкин
*********************
И всего-то хватило ей парочки нежных и ласковых слов –
Между прочим и, как бы всё вскользь – не поймёт, кто не в теме.
И уже вынимает из мутной воды драгоценный улов
Тот, который не здесь – он не с нами, глупышка, а с теми,
Кто слегка усмехнётся, читая горячий любовный сонет
И забудет про скрытую в строчках любовную тайну.
У него для тебя, ты пойми, даже в мыслях пристанища нет,
Ты – листок на ветру, пролетающий мимо случайно.
Ты – воздушный волан, пролетающий мимо ракетки в кусты,
Ты – ненайденный мяч, про который забудут ещё до финала…
Да, о чём я пишу – не поймёшь всё равно, бестолковая ты,
Что роман виртуальный проигран тобою уже до начала.
Но тебя не волнует, как многих и многих, таких же дурёх,
Что игра – не игра, а любовь – не любовь – развлеченье от скуки.
Оглушённая литрами кофе, впадаешь опять в забытьё,
И к утру онемеют писать «про любовь» утомлённые руки.
******************************
P.S.
Выпадает из рук и грохочет по мойке любимая турка,
Муж, разбуженный шумом, спросонья ругается в спальне супружьей…
На стекле монитора тускнеет и гаснет – «какая я дура…»
Про такую любовь, про такие страданья… Ему это нужно?