На часах три часа ночи. И последнее сообщение его в Твитере: спокойной ночи".
Потом его молчание и холодный ветер за окном. Опять сорвусь и напишу о том, как музыкант новый альбом.
Голова трещит как от "немножечко похмелья" и жутко болит горло. Я дочитала роман, от концовки плакать хочется. Эйфория закончилась, но все равно плохо, ведь все мои мысли поглощает только один образ. И все, что на душе с треском входит в творчество.
Он со мной ночью, он со мной утром.
[Точнее мысли о нем, что так не разлучны со мной. Стал мне кем-то большим. То ли все сон. Или вправду родной?]
Представлю, как во сне нежно разбудят его руки.
Назовет "малая", рассыплюсь как цветок.
Отрубит им, будто он звонко-звенящий в вышине свисток.
Эмоции растут, все чувства на расхват.
Он просто разводит руками, а будто словил все одной командой "захват".
Обнимет крепко, весь мир уйдет из под ног.
Как звучание августовской ночи-его голос, вернее даже все, что есть в нем.
Сорвусь в душе; к нему хочу
Часто думаю. Безумно влечет.
По инерции тянет к его плечу..
Он греет меня, будто он мягкий плед.
Он обнимал меня и оставил в памяти моей след.
"Простуда" с привкусом юности, любви.
Незрелости, один лишь ветер в голове.
Глаза закрою на секунду и представлю:
"Так хочу к тебе."
Только твои сообщения заставляют меня улыбаться,
Весь спектр эмоций ощутить.
С тобой хочется любовью упиваться
До изнеможения и наполнения в груди.
Без тебя останется грустить, верить и ждать, и снова искать.
То ли встречи с тобой, то ли новый антидепрессант.