Свинцовой мерзостью войны
Отравлен белый свет.
И что с того, что в том вины
Моей как будто нет?!
Какие силы зла и тьмы
Внушали детворе, –
Чтоб день за днём играли мы
В войнушку во дворе?!
С каких неведомых орбит
Напасть явилась та?! –
Кричал и я, мол, ты убит,
И делал «тра-та-та»!
Я вырос, но на мне печать
Войны грядущих лет.
Покорно мне велит молчать
Мой воинский билет.
В такой-то взвод, в такой-то полк –
Записаны все мы...
Внушают мне, что это – долг.
Но я не брал взаймы!
Быть может, кто-то наверху
Решает в этот час, –
Что хорошо бы мир – в труху,
И в мясорубку – нас...
И надо бы всё это – вспять!
И войнам крикнуть: «Нет!» –
Но мясом пушечным опять
Рождаются на свет.
И снова делают «пиф-паф»
Сто маленьких ослов!
А я лежу, ничком упав,
От этих детских слов...