Ветер нынче играет позёмкой –
изгибается снег, как вьюнок...
Что же память? – катай её, комкай,
словно гипс или нитей комок.
Позабудь об утопленных годах,
зачеркни, обойди, сторонясь;
в топляке, в комариных болотах
лишь разруху отыщешь да вязь.
Но подумалось ночью: едва ли
в шаровой, красно-синей дали
время движется ввысь по спирали,
как прозрачная влага земли.
На глаза хоть напяливай шоры –
так измучена правдой своей...
А по ветру летят на просторы
горсти снега с дорог и ветвей...
2024