Пусть мой сосуд давно почти-что пуст,
Но помнит стенок треснувшая глина
Как долгой жизни ясная долина
Играла мне на лире тёплых чувств.
Что нынче? В омут чистого листка
Впадает Стикс бушующий во взоре
Того, чей слог так обречённо горек...
А значит всё. Дописана строка..
И дальше мрак, и стылый, серый прах..
Вот только память... Выцветшая память
Себе пытаясь кое-что оставить
Уводит прочь от горечи в словах,
От дней, где даже сны обречены,
Где на навоз сбежавшего Пегаса
Из под зубных протезов экстра-класса
Стекает возраст нитями слюны,
Да погружаясь в вечный листопад
Ползёт душа мурашками по коже,
Но ничего она уже не может
Ни изменить, ни воротить назад.