А под утро особенно тяжело,
у московского неба нет ничего
чтобы вызволить из, чтоб унять, уснуть.
Ничего я не жду, и весну не жду,
Мне хотя бы до пятницы дотянуть,
не сбежать в Новосиб или Астану.
Удержаться: устойчивость, ух, как жжёт,
аллерген он, мой дикий цветочный мёд,
он — моя озадаченность, тишь и крик,
между нами взрывается и искрит:
рассыпаются числа, слова горят.
Ничего не получится,—говорят, —
не бывает такого, верни, отдай,
не твое, — говорят, — Селигер , Валдай —
уезжай, — говорят, самолет, вокзал
а мне только бы
длиться в его глазах…