Жизни моей проходит дорога,
По которой придётся идти,
Спотыкаясь, сбивая все ноги,
И порою плутая в пути.
Вдоль заснеженных грязных обочин
Я иду, поднимаясь на холм,
Ради пары рифмованных строчек,
Что напишут на камне седом.
На камне, полном горькой печали,
Будет пара рифмованных строк.
И, возможно, в каком-то журнале
Скучный напишут мне некролог.
Как идти мне по этой дороге
Что ж, наверно, уже всё равно.
Лишь печальные строки надгробья
И уже не болит ничего.