Лучше быть, наверное, монголом,
По пустыне Гоби кочевать,
Чем сердца российским жечь Глаголом,
Ведь в России не нужны слова.
Многим русских не нужны поэты,
Массам, что поэт, что графоман...
Может быть, я не дождусь рассвета
И поверю в сумрачный обман.
Как предугадать, что дальше будет,
Я ведь не какой - нибудь пророк.
В этом мире мы всего лишь люди
И над нами всеми только Бог
Или Рок, а, впрочем, всё неважно -
Будущего нам не изменить.
Предо мною лишь листок бумажный -
Для меня он Ариадны нить.
На листе пишу я, словно Знаки,
Буквы, складывая их в слова.
Ведь поэт как будто бы в атаке
И за мной Россия и Москва...
А монголы? Ну да что монголы -
От меня они так далеко.
Пусть живут российские Глаголы,
Даже если жить им нелегко.