Моль жрёт любое,сшито что из меха.
Не носишь долго – глядь,уже прореха,
Потом ещё одна и вот уже меха
Не шерсть,что согревает,а труха,
Хоть слёзы лей,но к плачу моль глуха.
Ей,как и людям,очень жить охота
И трудится аж до седьмого пота
Она изнечтожая мех любой,
К ним у неё особая любовь.
А люди,с бабочкой вступая в бой,
Чтоб победить,спецсредства применяют….
Но жаль они того не понимают,
Что там в шкафах,где воздух очень спёрт,
Вольготно моль и с химией живёт
Не химия ей враг,а воздух свежий,
Не позволяет он моляке брюхо нежить.
Ох,как не любит свежий воздух моль,
Особенно морозный…Словно соль
На рану ей он.
Друг,себе позволь
Меха во двор почаще выносить,
Чтоб бабочке – прожоре в них не жить.