Едем к Пушкину ли,
к Лермонтову,
Снег глотаем, вдыхаем стужу ли,
звёздочек ловим перлы.
Тянемся за Блоком ли,
за Есениным,
Но они далеко-далёко,
растаяли в золоте осеннем.
Плачем, плачем по Гумилёву ли,
по Цветаевой,
Слёзы текут со словом,
стынет кровь усталая.
Безмерно грустим по Маяковскому
на флейт отростках...
07.01.2024