* * *
А день торопится сойти
На тихий августовский вечер.
Ты шепчешь мне: «Прости, прости»,
И горбишь, и сутулишь плечи.
Не поздно снова всё начать,
По краю от беды прошли мы,
За что же мне тебя прощать?!
Пути любви необъяснимы.
Когда-нибудь, через года,
Нам станет это всё неважным,
Сплотит навеки нас беда,
Чтоб стать корабликом бумажным.
Но, а пока, что – боль жива
И тянет нас в глубокий омут.
И только верные слова
Нам чувства сохранить помогут.