К восьмидесяти...
Каждый новый день
воспринимается концом.
Аляфинитой.
С утра.
Так.
Ничего.
Ещё и даже жив.
Передвигаюсь, вот,
крабообразно.
И даже протыкаю,
дрожащим пальцем
круг клавиатуры.
А потом!
Какой там суп с котом.
Скукукукожившись
дожить бы до утра.
Дожить
быбыбыбы.