Что ждёт впереди? Вонзаются мысли, как сверла,
Ночами заходит на чай беспросветная грусть…
Наступит январь, как будто сапог, мне на горло.
Наступит январь. Но я января не боюсь.
За окнами вьюга застонет опять сиротливо.
Я душу закрою на молнию, спрячу за щит.
Наступит февраль, неискренний и молчаливый.
Наступит февраль. Но это меня не страшит.
Болит где-то слева. И это похлеще простуды.
Бумага и ручка - одно лишь спасенье моё…
Наступит весна, чтоб снова поверила в чудо.
Наступит весна. Надежда одна на неё.