Мои не пишутся стихи.
От того, что пытаюсь писать о белом.
О снеге, молоке, пламени свечи.
Но это все покрыто пеплом.
Во мне живет душа воды.
И пламя красным лепестком
Врывается в простые сны.
И остается в них цветком.
Натянутый струной эфир.
По нитям серебром струится время.
И вот в алхимии стихий
Живет лишь вечность неизменно.
Плыву среди оттенков снов.
Плету задумчивость в ночи.
Под колыбельную ветров...
Когда не пишутся стихи.