В глухой тиши, в пустыне Интернета,
С собою не в ладах, как ни горюй,
Ищу я душу русского поэта,
Плывя за горизонта млечный буй.
И за стаканом русской самогонки,
Ноздрею сыр колбасный засосав,
Я нахожу без фальши, и издевки
Его беспечный куртуазный нрав.
Поэтов тьма кромешная, но лира
В тугих замесах пламенной души
Проводит грань изящного пунктира,
Влюбляя в его едкие стиши.
Казалось бы, столичный обожатель
Роскошных дам и светских вечеров,
А вот и нет, - талантливый блистатель
Изящных рифм, закрученных тонов.
Он скромный парень, родом из столицы,
Практически такой же как и ты,
Только красивши, не рябой, не лысый,
Да что там - гений чистой красоты.
Читая вслух его произведенья,
Невольно ловишь мысль свою на том,
Что вот поэт великий без сомненья,
Прекрасный и внушительный при том.
Любовь к нему жива как у народа,
Так и у кошек, мышек и собак.
Его гласина громче парохода
Трубит в толпу взъерошенных зевак.
Ах, Новиковский, бард шального века.
Ему б лобзать кокетку в нумерах.
Его стихи с душою человека -
Богатый дар с слёзою на устах.
Ему б топить в сеньорах свою удаль,
Покуда его смачности лихи.
Но нетушки, он изощренный сударь
И дарит своим пассиям стихи.
По клавишам строчит мозольный палец
И ветродуй терзает волоса.
"О, Новиковский Макс, да вы мерзавец", -
Звучат в ночи девичие гласа.
МН