Когда заканчиваются грибы,
разбегаются дрессированные сущности,
мир влечёт своим запахом,
светом сквозь серые шторки,
и тени твоей худобы
снуют над карнизом распущено,
шесть струн расходятся громко,
калимба щипается тоненько,
а пальцы уже задубели,
что им кровоточить? Не время им.
Такая вот головоломка:
грибов больше нет, есть облако,
его мы тогда лицезрели,
теперь лицезреем дилемму мы.