Разучилась писать я стихи,
И строка за строкой не идет,
Говорю моей Музе: «Где ты?»
Мне земля заменяет полет.
А друзья говорят – не пиши,
Стало – было, пришло – и ушло,
Но как будто частичка души
Омертвела… И так хорошо.
Все скорее проходят года,
Равнодушнее люди вокруг,
Словно грязью стекает вода,
Образуя из извести круг.
Пешеходы мелькают у луж,
Свет от фар у фасада домов,
Вроде в поле была, а тут глушь,
И она заменяет мне кров.
Я все меньше крапаю стихи,
Ну а если пишу, то в стол…
Если Муза дана за грехи,
То ко мне, видно, Бог снизошел.