Он пил огромными глотками
И в бункер с ба бами ходил,
А после пьяными садами
Был нежен, трепетен и мил.
Он говорил о том, что было
И не жалея громких слов
Был просто глупое чудило
В бурлящем пламени основ.
И памятник себе при жизни
Воздвиг нерукотворно он,
Погрязнув в едком гуманизме,
Как беспробудный охламон.
И вот однажды он под вечер
Упал с высокого моста,
Поток реки был быстротечен,
Всё остальное суета.
Погиб герой, невольник чести,
Не друг был многим и не враг.
Не шмякнут че хами в подъезде
По беспределу просто так,
Не выстрелом бандитской пули
Под перестрелками братвы,
Не просто йобнут, ну а хуле,
Предметом едкой кислоты.
Не извращенцами от муки
Привязанный ногами вверх
От пыток тяжких и от скуки
Погиб обычный человек.
Не отмудохан в автозаке
Под мясорубкою хлыста,
А просто в полуночном мраке
Упал с высокого моста.
Упал. И все б его забыли,
Захлопнув память на засов,
Если б не поэтичной пыли
Оставил ворох он стихов:
3 басни, 45 сонетов,
Поэм 5 штук и триолет,
Стихи для быдла и эстетов,
Про Ломоносовский хребет,
Про страх и ненависть в России,
Про чудный сон и утлый свет,
Про лёгкий завтрак в розмарине,
И ненавязчивый обед.
Про штиль и бурное цунами,
Про закись браги и этил...
Он пил огромными глотками
И в бункер с ба бами ходил.
МН