Торгует Лондон щепетильный,
За фунт меняя доллар сильный.
И, с незапамятных времён,
Живёт душа Шекспира в нём.
Здесь Байрон пламенные оды
Писал, не признавая власть.
Желая правды и свободы,
Он ими насладился всласть.
Здесь среди лондонской элиты,
Спустившись ангелом с небес,
Писал изгнанник знаменитый
Известный ныне манифест.
И там, на лондонском кладбище,
Чей путь печален и тернист,
Нашёл покой фельдмаршал нищих,
Философ и экономист.
Чей мрачный призрак по Европе
Бродил, листая манифест,
Ломая души, судьбы, копья,
До наших дней неся свой крест.
А наш медведь дремал в берлоге,
Но, что ни свет, и ни заря,
Известный призрак был в дороге
На должность русского царя.
Однажды, судя по картинкам,
Товарищ призрак (или клон!),
Стучал по кафедре ботинком
На заседании ООН.
Мы до сих пор без укоризны
Читаем мысли между строк,
Пока не найден и не признан
В своём отечестве пророк.