Выброшенной спичкой тлеющей я лежу здесь, в темноте, на обочине суеты, твоей упущенной надеждой, вырванной стрелкой из старомодного компаса, отголоском ненаписанной речи, утерянным золотом неувиденного рассвета.
Ты мог узнать меня в отражении зеркала поутру, но не нашел аномалий. Ты мог узнать себя в первых буквах моей беды, но испугался схожести. Ты мог поразить свое сердце остриём мира до самого позвоночника, до самой взрослости, но попрощался и сжёг мосты. Хорошо, что у тебя была спичка.
Разве можно на тебя сердиться? Нет, конечно. Лучше собрать мерки с миновавшей меня опасности и по ним нарисовать бесконечность, помноженную на равнодушие звёздного неба.