Погиб поэт невольник гордый,
Оставив нам свои хиты,
Оставив песни и аккорды
Своей несбывшейся мечты.
Людская злость настигла барда,
Поникнув гордой головой
Скончался он не от инфаркта -
Погиб от пули роковой.
Почти как Пушкин на дуэли
России верный до конца,
Его враги достигли цели
Из-за угла убив певца.
Хотел гордиться он страною,
Которая с покон веков
Везде всегда слыла бедою -
Плохих дорог и дураков.
Но в свете многих поколений
Спросить хотелось - как же так?
Когда тут каждый пятый - гений,
Чтож каждый третий всёж дурак?
Но верил он, и верил здраво -
Не дураков страна плодит,
И будет гениев держава,
Когда в ней разум победит.