Сетка скре;щенных струй дождевых.
Мешковина измокшего неба.
Невезением побеждены,
Мы плетём своё счастье нелепо.
Снится нам обезлюдивший мир
Без понятной экзотики будней
И…
Лохмо;тком висит кашемир,
Завоёванный тенью простудной.
Но за гранью тяжёлого сна
И холодной игольчатой сыри
Есть усталый домец в три окна
Да беседа счастливцев бессильных.
И огонь этих юных сердец,
Что поддержан винишком зелёным,
Не затмит ни один огурец
Бочковым наслажденьем солёным.
Мы – не мы. Позабыты слова,
Что проявлены были делами…
Согласись, атмосфера – нова,
Старый друг, похититель мой славный.
Не грусти в закадычных летах
За прологом простецкой веранды,
Где, оставшись на прежних местах,
Так белы подоконников ранты.
И пускай с полумглой пополам,
Исцеляя чудным построеньем,
Тешит взгляд безделушковый хлам,
Создавая в душе настроенье.
Пусть привносит своей пестроты
В эти дни даже сорная мелочь…
А за окнами мокнут цветы,
Изливая нектар карамельный.