***
тот выводок,
не вдох, не выдох,
журавель где твоя синица,
февраль еще одна страница
и снега белобрысый ворох.
не всем, но каждому,
отмерен
путь от рождения
до тризны,
а ты как карты,
спутав мысли,
забыла где твоя отчизна.
на посошок,
вино с рябины,
закат кровавый снегом плачет
и туч огромных исполины,
как стадо бешеных команчей.
вернешься, только поздно будит,
разбудит ночь ужасным храпом...
мы все в плену своих прелюдий,
рисуем жизнь,
как кошка лапой.
***
есть в каждом месяце
своё предназначенье
и право ваше на любовь
и исключение,
уход от правил в некий мир
из предпочтений.
и вот февраль, он не застыл,
он весь в движении...
дни как на марше шелестят,
летят и тают:
то погоняют, то простят,
то лбом об память...
а мы как в сумрачном лесу
идем на эхо,
и правду ложную несем
в объятья смеха.
***
так дай же силы не зудеть,
а время плавить,
жить троицей,
но не на треть
и мир сей славить,
иначе ужасы войны,
нас доконают:
двойные дни,
вино вины
и взрывов память...
на вылет прошлое шалит,
кручиной давит,
а мозг твой временем прошит
шуршит, картавит.
и падает янтарь побед
в иные сети
не только мы на гране бед,
но горше нас, горит рассвет
и в нем сгорают наши дети.